On a raté Cythère. A 7h on est déjà au large de l’île de Parapola. On croise des bateaux et des îlots rocheux. Surtout, on croise le soleil à son réveil. Une boule rouge, une bille qui fait languir ses admirateus avant de bondir brusquement du fond de la mer Egée. On se croirait au cinéma, sauf que c’est vrai. Sur l’appareil photo, c’est tout petit. A l’oil nu, c’est déjà plus gros. Sur les jumelles du bateau, c’est énorme.
Emmanuele, le third mate au commandes, m’autorise à monter sur le le « toit » du navire accompagnée de Florence. Le dernier étage du bateau où tournent les radars. On y accède par une échelle. Vue panoramique sur le Gran Bretagna chargé de bagnoles.
Marie-Josée me cherche. Dans les pages du Quid qu’elle a arrachées avant de partir, elle a retrouvé le pasage sur Cythère. Là où Ulysse a essuyé une tempête. Avant que ses marins soient rendus amnésiques par les fleurs de lotus avalées sur l’île. On est proches de l’île des Cyclopes. Mais même à l’aide de jumelles, Florence ne les a jamais vus.
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